MomusBerkana
...имя которого не осмелятся произнести ничьи губы, кто жадно жуёт в непостижимых, тёмных покоях вне времени под глухую, сводящую с ума жуткую дробь барабанов и тихие монотонные всхлипы проклятых флейт...
Голос этого человека пропитан какими-то пряностями. Его никогда не бывает слишком много, и каждый его взгляд словно плетью по самому чувствительному.
О нём даже не думается - только сразу вырывается наружу, бесконечным потоком метафор,ненужных слов, навзрыд, почти не дыша.
Этот человек состоит сплошь из тонких линий да острых углов. Взглядом наткнёшься и кровоточишь, кровоточишь, пока не скроется из виду.

Сколько тетрадей уж было исписано - а всё не то.
Я - как тот рыцарь, что ткал полотно
Для летней королевы.

И можно было бы сделать вид, что там нет ничего особенного - подумаешь, пальцы ломкие, запястья тонкие, ключицы, скулы, изгиб бровей, глаза серо-зелёные, как омут, как застывшая лава - взглянешь и пиши-пропало.
Только раз за разом - порезы всё глубже, и кровоточит, кровоточит.

@темы: Респираторный Дистресс-Синдром